La petite fille aux allumettes selon Oscar — Oscar Parrain

Tu étais rentrée. La porte d’entrée avait claqué, tes talons martelaient le parquet. La veste de cuir se fracassa contre le sol. Tu avais la tête pleine de bruit.



C’était chez toi. Enfin, peut-être. Qu’avais-tu fait en rentrant dans ton duplex ? Peut-être est-ce que tu avais mangé un peu, histoire de fêter la chose. Je crois que tu t’étais sentie seule, n’est-ce pas ? Mais à présent, tu étais chez toi. Et entourée. Tu ne les connaissais pas, mais demain, tous te connaitront. Pour ça que tu n’étais pas rentrée chez toi te changer. Ta veste de cuir, le t-shirt banal en dessous, le jean noir troué à certains endroits et les chaussures militaires suffisaient pour qu’on ne puisse associer l’élégance de cette future femme d’affaire à la brune éméchée qui se tenait ce soir, dans un sombre bar de l’East End.



Tu n’y étais jamais allée. De toute manière, à quoi bon venir s’enterrer dans un coin ou la fumée masque le plafond ? Il n’y avait même pas de musique de fond, sauf si l’espèce de chose grésillante que crachait un vieux jukebox était considérée comme telle.